Жизнь это история?
Кто-то мне сказал что жизнь — это история и что каждая жизнь по своему интересная история и у каждого человека есть по крайней мере одна история. История его собственной жизни. Ее только следует правильно изложить.
История? Ну, добавил он, может не одна история, а несколько...
В моей жизни есть истории, которые не имеют ни начала, ни конца, ни середины, ни сюжета... Просто загадка как их рассказывать. Кажется очевидным, что тут что-то есть, очень много фактов, картинок, фотографий, писем, людей. Но как они вместе оказались в этом запутанном клубке? Каким образом они связаны? Это одна история или десяток? Может повременить с рассказом и подождать когда история «созреет»? И станет ясно о чем она? Может оказаться однако это будет слишком поздно — рассказчик просто помрет от старости, да и аудитория не становиться больше или моложе. Кому эта история вообще будет нужна?
Кажется что такая история это паззл, несобранная мозаика, картинки можно повернуть так или этак и получится не одна история, а несколько и с разным сюжетом или моралью.
Начинаешь собираться с мыслями, вот он сюжет, кажется совсем выстроился, но начинаешь выводить сюжетную линию и вдруг в голову приходит еще одна картинка, о которой не помнил всего пять минут назад, и теперь она застряла в голове и мешается и весь сюжет начинает вдруг отклоняться от заранее задуманного пути, падает, рушится и вместо него появляется совсем другая история, которую не ждал и вовсе не собирался рассказывать и удивлен ее появлением больше чем кто-нибудь еще.
Быть писателем, как я полагаю, вещь трудная и не только потому что никто в наше время не платит за этот труд и мало кто уважает, но просто потому, что что очень сложно овладеть искусством укрощения сюжета. Прежде чем слова пролетят сквозь пальцы и окажутся зафиксированными на бумаге или на экране компьютера мысль ваша может измениться, а хороший сюжет как дикая лошадь вырваться из под вашего контроля и ускакать на свободу, отказавшись от всех ваших попыток его обуздать.
Отчасти поэтому я никогда не рассматривал возможность стать писателем, как мой брат. Я всегда старался что-то схватить руками, чем я смог бы управлять. У него всегда что-то получалось в конце, может потому что он куда более настойчивый чем я.
Однако приближается время пенсии, когда делать что-то еще мне будет нечего и наконец-то то что останется от моей запертой в старом теле души может наконец-то получить свободу рассказать все. Развлечь скучающий народ. Я сознательно начал к этому готовиться, хотя мне еще года 4 до момента, когда мне не надо нагружать свой мозг уничтожающими его задачами, что бы прокормиться.
Это все не сказка, как вы понимаете, а присказка. Потом я может все-таки смогу собрать более или менее полную картинку из этой кучи разноцветных стеклышек. Если доживу.